肉书屋

一个世界轻轻擦过。门外有极远的推车声，轮轴发闷。我坐起身，后颈上的伤一跳一跳地疼。 塔露拉已经醒了。 她不知什么时候从我怀里挣出去，正坐在离我一步外的地上，背对着我，用左手把风衣拉回肩上。右袖空荡荡地垂着，像一页没写成字的白纸。她没有回头，只是低头看我落在她脚边的那堆文件，目光沉静。 “你的笔少了两支。”她说。嗓子还是哑的。 我看着她。晨光打在她后颈和肩头，像在她的伤疤上刷了一层极薄的蜜。她没系领巾。那根红布还缠在我腕上。 “一支滚到柜子下面。”我揉了揉手腕，“另一支可能在门外。” “你压坏的东西，比我想的多。”她轻轻说，语气没什么起伏，却像在忍着笑。 “算我这场夜巡的损耗。”我站起来，捡起几页...